Полет

Они летят беспорядочно
как порванные за ночь сети.
Голоса черными лепестками
бьются о землю.
Их давят колеса
и ноги
в стальных подошвах.
Они летят в туман,
свитый из выдохов
к богу.
Все мимо.
Земля низко,
а небо выдумано влет.
Между.
Между.
И вперед -
без цели
и смысла.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →