Дождь

Мои стихи грешат любовью, которую не отмолить.
Склонился Ангел к изголовью, безжалостен, неумолим.
И молча предъявляет список наполненных любовью дней,
Прошедших...Мой источник высох, не сыщешь капельки на дне
Души моей неопалимой, на дне моих  усталых глаз…
Необходимость быть любимой звучит во мне, как  парафраз.
Необходимость ощущенья твоих ладоней на плечах…
И этот миг предвосхищенья на сердце ляжет, как печать.

Но осень, свет мой, осень, слышишь? Как незаметно подошла...
Желтеют строчки слов нелишних, черновики нелишних глав,
Желтеет всё. И цвет так ярок, и так пронзительно кричащ...
Белеет одинокий парус, а ветер к ночи стал крепчать.
Срывает первый листик жёлтый, покрутит, в пальцах разотрёт...
Сегодня снова не пришёл ты и я пишу себе в блокнот
О том, что ночь к земле прибита стеклянным гвоздиком дождя,
И дождь назойливый, как мытарь, сдерёт проценты уходя
За всё. Что было и умчалось. Что отцвело уже давно.
Ты не пришёл. Какая жалость. Посмотрит дождь в моё окно
И погрозит стеклянным пальцем, и улыбнётся мокрым ртом,
Как будто, хочет постояльцем через окно забраться в дом.


7.09.14.