Монолог брата-шахтёра

                У нас, браток, тяжёлая работа,
                здесь год - что срок, и в каждом тонна пота,
                не зря чернеют горы терриконов
                повыше, чем гробницы фараонов.
                Говорят, незаменимых нет,
                но навряд ли ты найдешь сегодня
                тех, кто согласится белый свет
                променять на чрево преисподни

                Нас выдает характер наш неробкий
                и шрамы угольной татуировки,
                ещё отмечу не в укор науке –
                у нас пока мозолистые руки.
                Под  землей не скрыть свое нутро,
                кто ты есть, распознается быстро,
                все равны под каменным шатром –
                от проходчика и до министра.

                Гора глуха, но слышит речи наши,
                порою гнев её бывает страшен,
                с ней не шути, об этом постоянно
                напоминают выбросы метана.
                А когда взрываются пласты,
                на судьбу и бога не надейся -
                жрёт огонь железные листы
                и в узлы завязывает рельсы.

                Вот так-то, брат, ты не суди нас строго,
                у нас своя, особая дорога,
                пусть мы черны, но этот теплый камень
                мы добываем чистыми руками,
                мы добываем чистыми руками.