Слабый в проталинках

Где-то прочитал про самогипноз в перспективе.
Учел все за и против, написав себе письмо объективно.
Там не было цифр, не было слов и даже картинок.
Там был белый фон, черная клякса и никого мира.

Порой сяду, открою письмо и повспоминаю былое.
Вспомню, как стеснялся смотреть в зеркало кривое.
Вспомню, как боялся поцеловать девочку красивую.
Вспомню, как без страха кривил душой наивно.

Вспоминая о былом, прилетает боль утраты важного.
Размышляя о потерянном, хочу в прошлое жадно.
Так и проходят дни в жалости и негодовании.
Так уходит жизнь в ярости и самобичевании.

Спросить бы себя, мол, чего такой грустный, парень?
Где твоя девочка с длинными русыми и карими глазами?
Почему не взял себя до сих пор в руки? Слабый?
Почему всех ранишь, не подпускаешь? Талый.

Вопросов к самому себе не меньше, чем желания оскалиться.
Жду чего-то, жду решения простого - вот валяется.
Но одни мечты - пустотелое воздаяние в противодействии.
Одними мечтами себе жизнь не устроишь - маятник конфессий.