Четыре возраста женщины

Моя Юность, шальная пора,
Улетела, не знаю, куда.
Улетела. С собой не звала,
Беззаботность мою забрала.
 
Ей на смену Молодость шла.
До чего же была хороша!
Чуть кокетлива, в меру умна.
Погуляла со мной и ушла.
 
А потом пришел возраст иной.
Он заставил считаться с собой:
Зрелость дочь за собой привела.
Было всё: и дожди, и весна,
Счастье было, и горе, и зло…
Всё порошей давно замело.
Седина улеглась на висках.
И морщины у глаз, в уголках.
 
А теперь в двери Старость вошла:
"Здравствуй, милая! Как ты жила?"
Рассказала я ей обо всём.
Та сказала: "Ещё поживём.
Не имеют значенья года,
Лишь душа бы была молода".
 
"Не хочу я старухою быть!
Не хочу я с клюкою ходить!
Ах, остаться бы мне молодой,
И веселой, и озорной.
И вернуться б однажды туда,
Где черемуха в парке цвела.
Где под утро поют соловьи,
Где мне милый признался в любви".
 
Старость тихо меня обняла:
"Да, я с Осенью нынче пришла,
Но ведь цвет у нее золотой!
Так позволь подружиться с тобой.
Что же делать?! Летят наши дни,
Словно быстрые птицы, они.
А за днями плывут и года.
Не вернутся они никогда...
Но не надо бояться меня:
В каждом возрасте прелесть своя".

29.01.2019

(по мотивам и с разрешения Веры Антоновой)