Сквозь мыслящих теней зашитые грудины,
Из неначатых расстояний челюстей,
Исходит бытие в неразделимой,
Нетерпеливой плотности своей.
А в трубах булькает предчувствием вода,
и скулы батарей слезятся кипятком,
и ночь, как исповедь, брюхата и слепа,
и зреет смерть, как долгий, зрячий сон.
***
© Copyright: Георг Фридрих, 2019
Свидетельство о публикации №119102906527
Свидетельство о публикации №119102906527
Рецензии