***

Я не поэт, поэмы сочинявший.
( В стихах романы писаны не мной).
К числу Великих не принадлежавший,
И не желавший славы мировой.

И все ж тебе, случайный мой читатель,
Хочу талант свой приоткрыть слегка,
(Не как поэт). Как легких рифм создатель...
За буквой буква, за строкой строка...

И по бумаге-тихие, простые,
Под ветром мыслей, мчат вперед и мчат:
Слова, предлоги, точки, запятые...
О чем пишу, они пока молчат.

Сюжетов ярких линия прямая,
Есть сотня тем на выбор для меня.
Какую выбрать я теперь гадаю,
Надеюсь справлюсь и к исходу дня
Найду сюжет. Читательскому взору
Представлю то, на что способен я.
Ему судить, считать ли это вздором,
Иль все же нет. И похвалить меня
Сумеет он, без лишних восхищений.
Да, я не жду каких-то громких фраз.
Об этом грезит истинный пусть гений.
Я постою в сторонке в этот  раз...

Все в нашей жизни может измениться.
В один из дней , вернувшись в пустоту.
Поняв, как горько можно ошибиться,
Он вспомнил день, когда оставил ту,
Что так любил, которой восхищался!
И без Нее себя не представлял.
Но сам ушел, сам с Нею попращался...
Не от того, что боли Ей желал.
Не от обиды и не ради мести,
Не от того, что что-то не сбылось.
Он счастлив был, когда был с Нею вместе,
Но страх, как ветер, продувал насквозь.
Страх перед тем, что все не бесконечно:
Ее огонь, тепло Любви Ее.
Как все на Свете жить не будет вечно,
И все пройдет!  И прекратится все!

Боялся он, что вдруг остынут чувства,
Что стихнет  сердца пламенный порыв.
Любовь и страсть уснут и не проснутся.
Мелодий нежных сменится мотив.
Уже не будет тех переживаний,
Что дверь закрыта, но за нею ждут.
Не будет больше грустных  расставаний -
Ни на день целый, ни на пять минут.
Что равнодушье ляжет хладным  снегом
На души их, остудит пылкость уст.
Они одни останутся под небом.
Но друг без друга! Без любви! Без чувств!