История не нова

История не нова.
Могла б привыкнуть.
Висишь над обрывом.
Внизу ходят люди,
Твердят: «А мы говорили».

Высота – это метры,
Измеряемое расстояние.
То, что я отчаянно зацепилась за тебя –
Предсказуемо.
Перебор с разлуками,
Дефицит с реальными чувствами.

На земле суетятся,
Ищут помощь,
Везут альпинистов.
Обсуждают, как оборвать  трос.
Советуют спасительный арсенал:
«Не видеть.
Отродниться.
Искать гордость,
Не выходить на связь».

Они злятся, переходят на крик:
«Ты что? Потеряла все смыслы?
Давай очнись и спускайся вниз!»

Я продержусь еще пару дней.
Уверяя, что боли нет.
«Это надежный трос,
Он не способен на сброс».

Кости срастаются месяцами.
Ноги свыкаются заново с землей.
Она твердая
И не прощает рискованных неумех
Из числа восторженных и наивных,
Таких, как я.

Тело не держит, роняет навзничь.
Друзья поднимают, утешают ласково:
«Справишься.
Ты у нас молодец».

Я вполне довольна собой,
Не особенная, никем не избранная,
Избегаю смотреть наверх.

Вкладываю его в каждый стих тайком,
По одному слову,
Чтобы не заподозрили,
Что он не уходил,
Что он навсегда здесь.

Живой робот, одухотворенный труп,
Смеюсь безостановочно, хохочу:
«Да, ты посмотри,
Я настоящая цирковая артистка,
Воздушная эквилибристка.
Я понарошку прыгала, чтобы не разбиться».

Во сне я лечу вниз
И приземляюсь рядышком с ним.
Он говорит:
«Я просто струсил, малыш,
Не сердись».