Портрету
К тебе, имеющую честь родиться
Пять сотен миллионов лет назад.
Сумевшую в пристанище веков вселиться,
И вечно алчущая трудностей азарт.
Быть может кровь уже не греет лапы.
Клыки истёрлись, но ещё не в пыль.
Но не одеты бесчувственности латы,
Чутьё ведущего не превратилось в быль.
Ведёшь не стаю, но свою же паству.
Алкающим наигрывая вечности ноктюрн.
Бросая их не в пропасть, а по дороге в Спарту,
Не пожирая шанса, как Молох или Сатурн.
Кто камень бросит, безжалостен или корыстен я?
Смотрю в портрет, всего иль ничего уже не ожидая.
Ведь я в засаде, из ночи в ночь, день ото дня,
Уставший палец с курка почти не убирая.
А выбор, как и вчера, всё так же труден.
Без чувств и чувственности палец, убьёт кого-то, не любя.
Лежу в засаде, где каждый миг опасен,
Где головой и телом содрогаясь, «ходишь» под себя.
Портрету
© Copyright: Иероним Босх, 2019
Свидетельство о публикации №119102700800
Свидетельство о публикации №119102700800
Рецензии