август

август. пыльно. встав с кровати перед рассветом,
слышу - что-то внутри скребется, просит слово родить и раздать обеты.
но нет голоса. тишь: только я и моя немота.
она ещё маленькая, двухмесячная. забралась на мягких лапах ко мне и сидит у рта.

взгляд бросаю наверх - там очень некстати пурпур, красный кадмий и как всегда бирюза.
руки нехотя стучат в ритм часам на облезлой стене. в ней есть дыры - и там глаза.
они что-то помнят обо мне, на разрыв галдят в ситуациях «шах-и-мат».
теперь голос - их, замолчать попросить иль хотя бы потише себя вести - никак.

маленькая ручная луна меня остужает в пожар из мусора, цвета и слов.
стол - игральные кости и компас на нем как всегда . ты к чему готов?

может быть, энергия уходящая от меня, пока мыслю и бьется пульс,
обретает материальное воплощение там, где ещё никогда не была иль куда уже не вернусь.
тогда мысль постоянно плещущаяся через края
в этом беге по кругу -
совсем не зря.



23 августа 2019.
5:10