Суть

Взяв книгу с полки магазина,
Которая пылилась длительное время на витрине,
Спешил понять её ты суть
И проследить какой проделан ею путь.

Пролистывая книгу с середины наперёд,
Ты обращал лишь всё своё внимание на переплёт:
Тебя так волновал тот книжный блок,
В отличном состоянии ли корешок,
И где оставлена закладка,
И будут ли страницы гладки.

Но вот находишь ты изъяны,
Похожие на человеческие шрамы,
Уже желаешь заменить её другой,
Но оказалось, что на полке больше нет такой.

"Она у автора одно творенье,
Он написал её в свой день рождения."
Узнав ты это во введении,
Забрал её без всякого сомнения.

Теперь она в твоих владениях,
Лежит на письменном столе.
Читаешь ты её особенно по воскресеньям,
А иногда способен и во сне...

Как оказалось, важен был не переплёт,
А внутренняя составляющая книги.
Её теперь ты перечитываешь каждый год,
Чтоб отыскать в ней новые дороги,
И абстрагироваться от тревоги,
Которая порой таится на душе.