Пью, хмельную росу , безразличия этого мира.
За свободу что бродит в лаптях с транспарантом кумира.
На усталом лице , обветшалых идей , зреют пасти.
От игры в дурака , без колоды и выбора масти.
Горизонт недвижим , от того превращается в фигу.
Как слепой , на гражданских правах , любит книгу.
На ладонях пустых, есть мозоли и призраки счастья.
Обвиняем ветра в том что дома сплошное ненастье.
Впрочем, все это бред. Коль в часах шестерёнку заело.
Мы берем молоток , а не мысль, в чем собственно дело
Современной гражданской позиции
© Copyright: Гроза Ветренных Мельниц, 2019
Свидетельство о публикации №119102603532
Свидетельство о публикации №119102603532
Рецензии