На границе тучи. И температура
в тон минутной (хитрые говорят – Амура).
Теплоходы мнутся от волненья в реках
и каналах; рвется целлофан букетов,
как с цепи собака. Вдох трамвая снова,
он еще немного не дорос до слова,
как до куртки брата. По мосту машины
проезжают мимо поперек равнины,
безобразно синей, что еще не море,
но дрожит. Курсанты почему-то спорят
и смеются, глупо сапогами давят
её грудь, как клумбу. На часах кривая,
и не скажешь точно: далеко ли, скоро.
Облетает смальта с куполов Собора –
фонари и фары. В этот синий вечер
на скрипящий скорый мне ответить нечем.
На границе тучи...
© Copyright: Богдан Хилько, 2019
Свидетельство о публикации №119102603476
Свидетельство о публикации №119102603476
Рецензии