***

Ты воспитала творческих, мама.
Думают что-то, рисуют, пишут.
Зарабатывать не хотят.
Ни надежды на них, ни опоры.
Только выпрямить спинку.
Они серединка-наполовинку,
И мысли шальные не спят.

Я свободный художник,
Но мне им никогда не стать.
Не верить, не думать,
Не роптать и не хохотать,
Не протягивать руку для арабеска.
Актеры бурлеска, глянца,
Короли пародии, песни и танца.
У нас нет никакого шанса.

В суетную Москву или
Депрессивный Питер,
Где балконы, кофе, фонтаны,
И можно кутаться в свитер,
Обзывать друг друга именами
Смешных животных и молчать.
Потому что город не спит ночами,
Город-сад, который разоблачает.

Мы суровые люди, мама,
Из сурового края.
У нас жаркое сердце, холод внешний.
Мы культуру не выбирали.
И мы может не доживем до седин.
Но думаем, пробуем, не сидим
На одном месте или в северном болоте.
Пишем тексты, чтоб спросить, как вы тут живёте без нас,
Думаете что про нас, нелюдимых язв нелюбимых.

Картины пишу. Не маслом. Словами. До самых мелких деталей,
Капилляров, запахов, трещинок на асфальте и чайных кружках.
Забочусь о буквах как о самых лучших подружках.
Под ветром истории забывая,
Нелюдимая, но живая.

май, 2019