Стихи рождаются пробив скорлупку с писком...

Он тихий океан, она бущующее море,
он как вулкан, она как нега спит,
и в этом состоянье вся природа,
когда с ней время молча говорит..
стихи стихов творение сознанья,
где чувства паруса, а дух  любовь,
и в этом танце, капиляры-звёзды
и всех обьединяет наша кровь..
вмещаем все мы веси поднебесной,
и в нас  хранятся сразу все миры,
 в нас всё внутри, и добрый ангел,
хищник и то что называем с вами, дни..
есть древние молитвы, заклинанья..
в них звукоряд космических высот
и ключ от бездны дна из подсознанье,
 и скрепка как кармический засов..
живём в потоке вечного движенья
и в снах, где явь, душою видим мир,
и просыпаясь, спим, и жизнь как чайник,
и как два облака в созвучии летим..
мир иллюзорен, говорим мы часто..
но что за этим, право..не поймём..
и ты поэт, в ком бродит подсознанье,
 играешь с каждым словом,как с огнём..
миры в словах и разные буклеты ,
слова и рифма, буквы, звукоряд..
и знания в отдельных строчках света,
годами не востребанно лежат..
родилась мысль и пусть она летает
и вьёт гнездо чтоб вырастить циплят..
Созреет плод,и из скорлупки,
с писком,твои стихи..
родились,возвестят..