Бой
Афганистан, как много ран. На души гордые легло. Забудь , солдат своё село. Тебя заслал сюда тиран. Афганистан! Как много ран. Легло на плечи матерей. Куда? Девался смех детей, куда пропали сыновья. Ах, лучше б были дочки. Тюльпан, кружиться над землёй, а там в низу по новой , бой. Готов и груз, вези домой. Проходит время. Боль цветёт. С могильных плит , отец встаёт. А бой , как шёл, так и идёт. Отец, второго сына ждёт, с войны другой, в стране родной. Прийдет, ли сын, домой живой?
© Copyright: Вячеслав Моисейчев 3, 2019
Свидетельство о публикации №119102601761
Свидетельство о публикации №119102601761
Рецензии