Застыла осень в предвкушеньи...

 Застыла осень в предвкушеньи
 Дождей грядущих и ветров.
 Среди торжественных сомнений
 Осталась строчка из стихов,
 Ни кем не писанных доселе,
 Горящих с листьями в костре...
 Поэт ли я, на самом деле,
 Или кликуша на хвосте?
 Ответит осень мне дождями,
 Шептаньем листьев из-под ног:
 Мы все - поэты (меж словами,
 Уже отжившими свой срок).
 Стихи - лишь точка отправленья,
 Рисунок рваных облаков...
 Поэт в изгнаньи и сомненьи,
 Рождённый в совести оков.


Рецензии