L’heure de ma mort, depuis dix-huit mois,
De tous les c;t;s sonne ; mes oreilles,
Depuis dix-huit mois d’ennuis et de veilles,
Partout je la sens, partout je la vois.
Plus je me d;bats contre ma mis;re,
Plus s’;veille en moi l’instinct du malheur ;
Et, d;s que je veux faire un pas sur terre,
Je sens tout ; coup s’arr;ter mon coeur.
Ma force ; lutter s’use et se prodigue.
Jusqu’; mon repos, tout est un combat ;
Et, comme un coursier bris; de fatigue,
Mon courage ;teint chancelle et s’abat.
Альфред де Мюссе
Год и шесть месяцев звучанье
Во мне холодное могилы,
От мыслй сих теряю силы,
Внутри меня души молчанье.
Что бьюсь с болезнью понапрасну,
Душа становится черствее,
И к бризам уж, и суховеям,
Я стал словесно-безучастным.
Согласен уж на то что рощи,
Без дум моих позеленеют...
Уйти Туда сейчас не проще ль,
Чем, как совсем похолодею?..
Последние стихи
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119102506127
Свидетельство о публикации №119102506127
Рецензии