А кто продолжит

Никчёмно брошены заметки,
Что ровным счётом не нужны.

Я в лист блокнота затолкал таблетки,
Спасавшие мою и без того нелёгкую жизнь.

И каждый лист листал со вздохом томным,
Смочив слюной своих два пальца.

Я в голове кричал:"Довольно! Вольно!"
Но как солдат не мог отставить я приказа.

Кистью дрожащей руки захватил что попало,
Лишь бы писало, Господи, лишь бы писало.

Как художник смочив инструмент я в слезах,
Рисую стихи. Художник творит на холстах.

...

Поэт - собирательный образ висельника,
И как не крути, петлю убрать невозможно.

Прижав к груди последние стихи кончилась песенка,
Срок музыканта истек как у заложника.

Я мог бы отчаянно прыгнуть вниз,
Перепутав и небо и землю.

Я мог бы осмысленно прыгнуть и вверх,
Оставшись в истории как последний снимок Леннона.

Я мог и не делать ровным счётом,
Всё то, что хотел я сделать с собою.

Вишу лишь под гнётом,
Судьбы,
Развивая не творчество, а её паранойю.

Что будет, если мой кончится слог?
Кто продолжит как и я сомневаться в мире?

Кто будет также ломать рифмы блок?
А не просто хихкать, лёжа на диване в квартире?

КТО ТОТ, ЧТО ПОЗАБУДЕТ О ТОМ,
ЧТО ВСЯ ЖИЗНЬ НЕ ЛИШЕНА ЧЕГО-ТО ПРЕКРАСНОГО?

КТО ТОТ, ЧТО НЕ СЛУШАЯ ВСЕХ БУДЕТ БИТЬ ГРОМКО В ГОНГ,
А НЕ ЖИТЬ ПРОСТО ТАК С РУКАМИ ЗАВЯЗАННЫМИ?

...

Кто тот человек, что разделит судьбу,
Поэта никчёмного, одинокого, мелкого...?

Кто тот солдат, что не закончит войну,
Пока не дойдет до победного?