Love

Я отрежу волосы к следующей осени,
Если на то будет воля Господа,
Космоса, всех апостолов.
Если черпать печаль столовыми ложками,
Ничего уже не поможет нам.
Будет все вокруг вечно-серым, мглистым,
Слишком длинной экскурсией для туриста.
Надоедливым праздником календарным,
Без шампанского и подарков.
Что останется мне, когда выйдешь ты, не прощаясь?
В коридоре наденешь плащ,
Зазвенишь ключами.
В ярком свете сверкающем неживом,
Оставаясь на сердце швом.
Что останется мне? Ворох пыли на книжных полках.
К холодам отвращение, злость и похоть.
Липкий след от варения, там где стояла банка,
Шорох шепота меж губами.
Ты уйдешь, оставив мелочь в моем кармане
К своей бывшей жене или, может, к маме.
И ничто уже более не поманит
В этот город твои шаги.
Ты забудешь, как пахли волосы. Горечь хвои.
Я теперь не одинокая. Будь спокоен.
У меня есть здесь книга и подоконник.
Напивайся. Злорадствуй. Лги.
Забывают беду... забывают ли люди радость?
Прорастают ли к осени виноградом
Наши мысли? Сродни ли самоубийству
Здесь сидеть и молчать в ночи?