Кто уходит

Мы желаем узнать, что случится дальше,
успеваем, смеёмся, стремимся к счастью.
Только те, кто уходит намного раньше,
навсегда остаются здесь нашей частью.
Навсегда остаются кричащей болью,
неизбывно живущей внутри годами.
Нас не учат терять и делить на ноль, но
мы их здесь безошибочно ищем сами.
Мы их строим по буквам, по интервалам,
собираем по клеточкам и секундам.
Мы их кутаем в душу – как в покрывало,
и находим в себе – как святое чудо.
Они – соль наших истин, простых и верных,
мы у сердца храним их живое пламя.
В коридорах мгновений, дорог и нервов
с нами тихо случается эта память.
Их рисуют шершавостью отпечатков
духи старых открыток и фотоснимков.
Им нельзя без причины нам сниться часто,
нам – ходить на их берег по тонкой нитке.
Им фрезой – диссонанс от земного шума,
нам – неведом тот путь, где они сумели.
Мы без них – это разность, а с ними – сумма,
и идём по годам – до последней цели.
Мы молчим, отпуская всех тех до срока,
кто затянут в нас швами тугой печали.
Мы в них верим не меньше, чем верим в Бога –
что они нас, конечно же, там встречают.
А потом мы оставим себя – бескрылых,
и научимся видеть, где быль, где небыль.
И мы сами вдруг станем кому-то силой,
наполняя рассветами чьё-то небо…

18.09.2019

Художник Сергей Бессонов