На смерть поэзии

Грязь. Промзона. На отшибе
У кострища под мостом –
Двое. Ящик и подшипник –
Стол им, родина и дом.

То отхлебывали жидкость,
То откусывали  кус,
И текла по жилам живость,
Разговор был смел и густ –

Едкий, щедрый на цитаты,
Ритмы строк припоминал,
Крепким  спиртом  ацетатным
Выжег даты, имена.

Без гражданства, визы, наций
Без купюр  бородачи
Вас, Рубцов, Высоцкий, Надсон
В этот вечер перечли.

И, пропащие безвестно,
Соглашались без пари –
Без прописки и  без места
Дух – беспаспортный – парит.

– Нам не пить среди великих…
– Баста... Слово не умрёт…
Часом пик на самом пике
В речи вклинивался рёв,

Наверху – авто и транспорт,
Там спешат в одни концы
В нетерпении и трансе
Меценаты и творцы.

Там озвучат без опаски
Стихотворной скверны метр
В перестрелке вин шампанских
Начинающий и мэтр.

Среди судорожных сборищ
Смыслы, вы не задались,
Форма, впрочем, не поспоришь,
Глянец,"концептуализм".

Над воронами и гарью
Под мостами автострад
Вдруг слетает в перегаре
Озаренье чистых правд.

И катрен на смерть поэзии –
Мол, былое не вернём –
Гений выведет над рельсами
Заскорузлой пятерней.