Утро

Седой Эльбрус молчит издалека.
Высотки новой длинная рука
хватает за подолы облака.
Луна стыдливо пятится на запад.

Осенней ночи глуховатый шаг
уходит вниз - за речку, за овраг,
где сельским духом полнится очаг,
и день выходит на скоромный запах.

А солнца зарумянившийся бок
выкатывает сонный добрый бог
себе и нам на завтрак.

24.10.19.


Рецензии