Из Чарльза Буковски - Друзья в темноте

                Чарльз Буковски


                Друзья в темноте


                я помню себя голодающим в
                маленькой комнатке в чужом городе
                опустившим шторы, слушающим
                классику
                я был молод был так молод что это ранило словно
                нож пронзивший меня
                потому что другого выхода не было кроме как скрыться
                на по возможности долгое время -
                не из жалости к самому себе но из-за попытки использовать шанс:
                попытаться с кем-то связаться.

                старые композиторы - Моцарт, Бах, Бетховен,
                Брамс были единственными кто со мной разговаривали и
                они были мертвы.

                наконец, сломленный и измученный голодом, я должен был выйти
                на улицы чтобы пройти собеседование насчёт низко оплачиваемой
                монотонной
                работы
                с подозрительными типами сидящими за столами
                без глаз без лиц
                что хотели бы забрать мои рабочие часы
                разорвать их
                обоссать.

                теперь я работаю для издателей читателей
                критиков

                но валяю дурака до сих пор и выпиваю с
                Моцартом, Бахом, Брамсом,
                ван Би
                своими дружками
                некоторыми мужиками
                порою всё в чём мы нуждаемся чтобы суметь продлить своё
                одиночество
                это покойники
                тарахтящие в стены
                что прикрывают нас.

                from:  "mockingbird wish me luck."


                24.10.19               
               

Friends Within The Darkness - Poem by Charles Bukowski

I can remember starving in a
small room in a strange city
shades pulled down, listening to
classical music
I was young I was so young it hurt like a knife
inside
because there was no alternative except to hide as long
as possible--
not in self-pity but with dismay at my limited chance:
trying to connect.

the old composers -- Mozart, Bach, Beethoven,
Brahms were the only ones who spoke to me and
they were dead.

finally, starved and beaten, I had to go into
the streets to be interviewed for low-paying and
monotonous
jobs
by strange men behind desks
men without eyes men without faces
who would take away my hours
break them
piss on them.

now I work for the editors the readers the
critics

but still hang around and drink with
Mozart, Bach, Brahms and the
Bee
some buddies
some men
sometimes all we need to be able to continue alone
are the dead
rattling the walls
that close us in.