В петлю на окошко, травилась и резала вены
А еще от того, что будь прокляты эти поэты!
Расстрельной тройкой без суда, война несла свои перемены,
Безнадежно кричали, безнадежные дети!
Так мне дураку и надо, чтоб они знали вкус изменений!
Мы не существовали и больше и трети
Разве есть еще миг, чтобы плакать в чужие колени
Мы обидчивы насмерть, как дети.
Нам бы быстрее бежать из мечети.
О своих не забудем, не дрейфи
И мечта перед нами, раздета.
Перед ней нам нужно, встать на колени.
Дети
© Copyright: Ян Белов, 2019
Свидетельство о публикации №119102401538
Свидетельство о публикации №119102401538
Рецензии
