Художнику, бросившему искусство

"Hынче вырвалась будто из плена весна..."*
Как живая она на картине!
Встрепенулась природа опять ото сна,
И закапал растаявший иней...

Я с надеждой на мир в обновленьи гляжу:
Хоть немного еще и морозно,
Полной грудью вдохну и в себе задержу
Талым снегом пропитанный воздух...

Ноздреватою губкой сугробы легли,
Ждут жильцов прошлогодние гнезда -
Ждут, когда из дал`и
Полетят журавли
K набухающим почкам березы.

На проталине вылез цветок голубой
И глядит удивленно-серьезно,
Мать-и-мачехи стайки веселой гурьбой
Разбрелись по пригоркам белесым.

Это все я увижу в картине одной,
Даже если метели завеса
Преградит мне дорогу к весне голубой,
Как к мечте о потерянном детстве.

Я мечтаю, что эти стихи завершу,
Да со временем, жаль, туговато.
Вот сижу и пишу,
И в затылке чешу,
И гляжу на часы виновато.

В суете незаметно запал мой пропал —
Был я юным, а стал я горбатым...
У кого ж я украл? Иль себя обобрал?
Вот о чем я тоскую, ребята!

2018 г.

*В. Высоцкий

На иллюстрации - фото автора.