Твой образ в тишине немых мелодий
я выцарапываю в стихах, как на стене.
Тебе я вверил остов своих межстрочий,
а ты мне — холод, застывший в спине.
Садись напротив. Стул скрипит, как крышка.
Дай руку. Но не для тепла — для того,
чтобы понять: вся будущая жизнь — как вышка,
с которой ты сорвалась. А я — никто.
Я помню каждый год. Секунду. Стылый воздух.
Твой запах — сладкий, как яд в крови.
Ты была рядом. А теперь — как розы
в склепе. Без света. Без любви.
Готический этюд
© Copyright: Дмитрий Деменчук, 2019
Свидетельство о публикации №119102308979
Свидетельство о публикации №119102308979
Рецензии
