Есть что-то на земле, что держит нас
И сердце подвигает на работу.
И дороги любому Геродоту
Те истины, что в нём не напоказ.
В плащи первопроходцев облачась,
Выходим за добычей на охоту,
Отдав себя житейскому болоту
И мнимым превосходством заручась.
Победный дух – лукавый Карабас,
Привязанный к жестокому цейтноту,
Фальшивую не выискавший ноту,
Как на балу мертвецком контрабас.
Пусть мы по сути синтез биомасс,
У провиденья выслуживший квоту,
Но я не сомневаюсь ни на йоту:
Мы – прах, что не уйдёт бесследно в грязь.
В надежде на успех соврём не раз,
Играя в беспокойство и заботу.
За всё платя по гамбургскому счёту,
Не предадим же свой иконостас.
Какой-то силой движимый каркас
Не приспособлен к вольному полёту.
А всё же кто-то делает работу,
За наши души яростно борясь.
2010
Связи
© Copyright: Иван Парамонов, 2019
Свидетельство о публикации №119102301767
Свидетельство о публикации №119102301767
Рецензии