Тебе G

Чаинка, прилипшая к полной губе,
Заката тоска.
Ветрами надломленный мыса хребет,
Уснувший пескарь.

Страницы растрепанных будущих книг
Твоих и моих.
В них запах расплавленных солнцем гвоздик
И месяца лик.

Часы, замолчавшие вдруг на стене,
И гарь сигарет
И ты растворяешься снова во мне
На тысячи лет….


Рецензии