Во снах всегда молодые лица.
Будто ещё не превратились в яд капли святой воды, солью застывшей в венах.
Тишина режет слух.
Я опускаю руки в туман, где дымом пишут музыку грустные от снега глаза.
А ведь ещё ноябрь.
Ты вливаешь молоко в кипящее чёрное масло, а в чане колом стоит застрявшая в горле душа.
Над головой кружит ворона.
Белый, чёрный...
Цвет жестов битых ладоней и скольжение губами по разбитому зеркалу —
Красный.
Пустота делит мысли.
Я достаю руки из тумана, путая пальцы в постоянстве незаконченных жизней.
И ты опрокидываешь чан.
Что-то капает на спину.
Кто-то шепчет мне на ухо разобранные по слогам молитвы, по гласным напевая в до-мажор.
«Смотри!».
А над головой кружит орёл.
По спине растекается кипящее масло, впитываясь молоком на моих, закрытых пером, веках.
Вены дрожат тишиной —
Тишина дрожит святой водой.
До-мажор.
И ты дышишь мне в спину.
Птицы
© Copyright: Тая Гартман, 2019
Свидетельство о публикации №119102203966
Свидетельство о публикации №119102203966
Рецензии