Наш поезд еще не ушел...

Перрон мой полон красных листьев...
В купе для не курящих грусть
Небрежно складывает мысли
И что-то шепчет наизусть...

В открытых нараспашку окнах
Гуляет осень взаперти,
Стучатся Дни рождений в стекла,
До зимних не дойдя квартир...

Внутри вокзальной суматохи
И фортепьяно, и мешки...
И годы, сдерживая вздохи, -
Туда-сюда, - в руках флажки;

Хоть непонятен им гортанный
Тапера потаенной ход,
Всем по пути и, как ни странно,
Октава выше каждый год...

Не зря король, рожденный пешкой,
Услышав как поет француз,
Картину маслом дарит в спешке,
Снимая с плеч бесценный груз:

И на перроне в красных листьях
Круж'ится старенький мотив,
Невольно возвращаясь в мыслях
На те же самые пути...

Казалось бы, картина маслом
Готова "Литерный" принять,
Пока лампадка не погасла
И холод не успел пронять

На плечи сброшенную просинь
По рельсам с неба на пенек,
Чтоб пригласить на вечер Осень
К себе домой на огонек...