Что-то мелодия нынче не клеится,
Иль канифоль,на смычок не легла.
Скрипка от боли не скоро излечится,
Плачет со скрипкой цыгана душа.
С легкою грустью родится мелодия,
На душу вольную камнем ложась.
Это не вальс,и еще не рапсодия,
Видно любовь,не родясь обожглась.
Пальцы прилипшие к струнам,усталые
Пробуют ноты к душе подобрать.
Только старания те,запоздалые,
Цыган старается,все же с играть.
Струны с душою слились в одно целое,
Мир задрожал,от мелодии той.
И превратилось вдруг черное в белое,
Это играл цыган с бедной душой.
То замирала,то плакала скрипка,
То вдруг смеялась счастлИво она.
И на лице засияла улыбка,
Только порвалась,внезапно струна.
Что за беда,не сложилась мелодия,
Знать не судьба скрипке с цыганом быть.
Толи рапсодия,толи пародия,
Пробует цыган,все это забыть.
Что-то мелодия нынче не клеится...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2019
Свидетельство о публикации №119102108602
Свидетельство о публикации №119102108602
Рецензии