Портрет

 Мой портрет не в богатом багете с холстом,
 Не в свете софитов в изящном музее,
 Мой портрет на пристенке в картоне простом
 Списан в пять минут на глазах ротозеев.

 Мой портрет – это нерв заведённой струны,
 Это муки и смерть моих поколений,
 Лихорадочный пульс необъятной страны,
 Не рождённый в войне, расстрелянный гений.

 Тяжкий груз - мой портрет и его грусть сильна,
 Но унынье растает, меня покинет,
 Первозданная радость на сердце нужна,
 Пусть душа не болит, от забот остынет.

 Мой портрет весь в цветах из сатина полей,
 В аромате травном у свежей отавы,
 В пыльном запахе он от прошедших дождей,
 Он в гармошке на Троицу у дубравы.

 Мой портрет вятича, я Руси славянин,
 Не нужны нам баллады чужой лепнины,
 Князь Владимир киевский стоял не один,
 Свободу стране наши предки добыли.

 Мой портрет настоящий - отчизна моя,
 На просторах её земли нет добрее,
 Как чудесно весной слышать трель соловья,
 Оттого нет России на свете милее.
                21 октября 2019г.