Emp...

Я пишу о любви,а казалось не верю давно.
Время путает след, только память никак не отпустит
Черно-белые дни, и картинки как в старом кино.
Абсолютная трезвость: тоска с элементами грусти...

Я пишу тебе в прозе, срываясь капс локом на крик.
Извиняюсь за все, что тогда не пыталась исправить
Я пишу о любви ,но в письме вместо имени ник
Я пишу для себя, чтобы снова его не отправить...

Я скучаю по звуку звенящей для нас тишины,
По волнительно-зыбким мечтам и несбывшимся встречам,
По предательским снам, диалогам при свете луны.
Вспоминаю с теплом даже осень и северный ветер...

Я могу подтвердить,что ты был исключительно прав,
Только правда горька, и о ней уже точно не спросят...
В нашей жизни, как в книге, достаточно вырванных глав.
На часах пустота, воскресенье,без четверти восемь...


Рецензии