Я ошибался, жрица светлых храмов,
Моя затея мне не по плечам...
Я чужд был твоим пламенным речам,
Когда над нами разбивался мрамор
Истара. И в мгновение когда,
В моем напеве, заклинания жаром
Струной натянутой вселенная дрожала
И разверзались ткани бытия.
В бессилии гордыню погасить,
Сошла ты в Бездну за моей усмешкой.
А я играл тобой как белой пешкой,
События нанизывая в нить,
Испытывая дерзости предел.
Ты поняла все слишком поздно, жрица:
Я видел тлен и смерть не видя лица.
Гордыня, вот и все чем я владел.
И вот стою лицом к лицу, недвижно,
Не в силах отвернутся ни на миг,
С тем миром, что мой замысел постиг.
Почти что бог. У ног святая жрица.
Но выбор есть — забыть к чему стремился,
Закрыть Врата и завершить игру.
Я замыкаю руны в тайный круг!
[Ты знаешь, ты порой мне в Бездне снилась...]
Делай выбор, Маг!
© Copyright: Еруванде, 2019
Свидетельство о публикации №119102105146
Свидетельство о публикации №119102105146
Рецензии