Не шишка ты , а пузырек из мыла.
Ты, как и мы, простейшие, натурой вошь.
Тебя, как всех нас смертных, ждет могила,
А посмотри, шельмец, как ты с людьми ведешь?
Построил крепость из стекла и стали,
Завел себе охрану,словно президент.
И нету времени, смотреть на дали,
Хотя с иголочки ты, как всегда, одет.
Простых людей считаешь ниже себя родом,
А ведь гоняли вместе непослушный мяч.
И вас все больше, больше с каждым годом,
А по стране все больше, громче слышен плач.
Наступит день, и снова ты в загоне.
Уже никто не даст тебе своей руки.
Падешь с высот, как загнанные кони,
И похоронят где-то у большой реки.
2018
Судьба
© Copyright: Владимир Михопаркин, 2019
Свидетельство о публикации №119102103683
Свидетельство о публикации №119102103683
Рецензии