Тот поэзии пьет драгоценные вина
И вдыхает духи и туман.
Рядом с ним надоевшую тянет резину,
Гонит слов самогон графоман.
Он прилежен в труде, словно разнорабочий:
Сотни строк выдает на-гора -
Про закат и сирень, и про черные очи,
Пишет "ветры", а, может, "ветра".
И во всех соцсетях мы читаем катрены -
Порожденье бессонных ночей,
Ведь подобно таланту бездарность нетленна,
Опьяненная ролью своей.
Он любою ценой повышает свой рейтинг,
Мерит в баллах поэзии суть,
Только строчки пустые не греют, не светят,
Не укажут к высокому путь.
Графоманы громами своих песнопений
Строк изысканных глушат слова
И, не выдержав с классикой вечной сравнений,
Объявляют, что рифма мертва
Вместо мысли - провал, вместо чувства - красивость,
А заметишь - врага наживешь,
Словно солнце поэзии в тучи укрылось,
И идет нескончаемый дождь.
Без посвящения
© Copyright: Алона Китта, 2019
Свидетельство о публикации №119102102278
Свидетельство о публикации №119102102278
Рецензии