Опять у заката не спросишь, зачем он так ярок

Опять у заката не спросишь, зачем он так ярок.
Быть может, от Бога он всем нам прощальный подарок?
Как ни было б, я им опять, как дитя, залюбуюсь
И не поскуплюсь, и за цену куплю за любую!

А может быть он нам от Бога вновь напоминанье
Что наша душа неразрывна со всем в мирозданье,
Что только она так на чувств переливы богата,
Что может увидеть собою все краски заката?

О, неповторимость! О, ненасмотримость, О, неналюбимость!
Зачем они Богом даны мне, как необходимость?
Зачем от восторга, что жив ещё, я чуть не плачу?
И что я для мира, для этих закатов так значу?

Сжимаюсь в комочек малюсенький, легкоранимый.
О, как же мне жаль, с неподдельным отчаяньем мима,
Прошедшего дня, что уже никогда не вернётся,
Как бедное сердце в тщедушной печали ни бьётся.

Последние миги ..., он гаснет покорно, безвольно.
Как в коме больному, ему совершенно не больно.
С лица его краски уходят, бледнея и тая.
А я всё взираю, прощальные слёзы глотая.