НЕ ПОЭТ

Поэт всегда! А  это значит, -
Стихами он поёт и плачет.
И ничего не нужно боле,
хоть знает, что исчезнут вскоре.

Огонь возьмёт его страницы
И с пеплом ветер закружится.
Но пишет жизнь опять и снова,
Об этом мире: старом, новом.

О птицах, что на крыльях мчатся,
О ветре что с листвою в танце.
Но кто-то прочитает это, -
И это он за всё в ответе.
В глазах читателя ответ -
Он снова слышит, - не поэт.

И снова стонут,  плачут ночи,
он пишет о мечтах и прочем.
Вдруг,  умирает над листами,
соединенный с небесами.

И там за облаком вдруг слышит-
Что гений был, теперь не дышит...
Его стихи в печальном зале
Все шишки мира заказали.

А он ел черный хлеб и воду, 
Надеялся лишь на свободу.
Сжигал свои стихи все чаще,
А ночью кофе пил из чашки.

Рождал, любил своих героев
И слушал критиков суровых.
А те плевались, улыбались, -
словами молнией взрывались.
И снова говорили: "нет
кидай все в топку, - не поэт..."