Я мертвец с душой поэта.
В темной комнате глушит сонета,
И кружка похолодела из-за лучей
Ты меня кусай, но только не убей.
Фиолетовым рисуй на моих костях
И на могиле станцуй, я разрешаю,
Зачем стесняться, мы не в гостях
И твой вкус на губах ощущаю.
Гори ясно, синим пламенем.
Размахивай разноцветным зманем.
Как по кристаллу секира,
Все по душе сапфира.
Ты созидатель моих мыслей, не читай их,
Ты глух как пень незнаний их.
Черно – белым или бирюзовым,
Фиолетово мне как-то и вообще бредово.
Пошлость
© Copyright: Александр Преображенский 2, 2019
Свидетельство о публикации №119102009697
Свидетельство о публикации №119102009697
Рецензии