СамоСуд

Мне не первой мучиться вопросами:
всё ли хорошо и в чём повинна я?
Кто судья, чтоб выносить решение?
За какие отвечать грехи?
Каша в голове, болит занозою:
кто-то хочет пить моей кровинушки,
ночи две промучаюсь сомнением -
а потом иду писать стихи.

Тут закон один, понятно - подлости
и теорий всяких вероятностей
и ещё количества без качества -
это, может, даже про меня.
И с утра с какой-то дикой скоростью,
даже предвкушая неприятности,
просто из какого-то дурачества  -
залпом начинаю сочинять.

Дальше суд. Возможно даже - совести.
Приговор, понятно, обвинительный:
форма, мол, ну прямо не отделана,
мелкотемье, сляпано на глаз.
Извиняюсь, я пишу не повести,
про отделку - не была строителем.
Глубина? А что это и где она?
Извиняюсь, но не водолаз.

Мне на приговор тот - фиолетово,
мне таланта правила - не правила,
я стихом давно налево топаю
и тяну туда же жизнь мою.
Я сюда не въехала каретою,
высший свет давно уже оставила,
вот сижу и полирую ж-ою
творчества корявую скамью.

Пригрозили вечным мне молчанием.
Хватит заниматься рукоблудием,
всякий сюр, любовная пошлятина -
хватит задом стих полировать.
Я в ответ ответила мычанием,
намекала на неправосудие,
про "как дышло" и про отсебятину,
даже помянула "твою мать".

Угрожали: ваше вам аукнется ,
вы стихом не вешайте на ухо нам,
уж и так намучились порядочно.
"Высший!"  И определили срок.
Порешили: пусть сама преступница,
хочет - пулей, хочет - чем-то кухонным,
дальше кислотой, чтобы ни пятнышка
и анализ генный не помог.

Я совсем ни капли не безгрешница,
насмерть придушила бы коррупцию,
гада педофила и насильника -
но на стих рука б не поднялась.
Вот смотрите: ножки и столешница,
ставим корреляцию с обструкцией,
в рифму тут же вырос подосиновик -
и работа мысли началась!