Играл Мендельсон, а может быть Моцарт… Но это неважно!
Не слышал никто, да и нужно ли было им слышать?
Лажал дирижер... В оркестровую яму сыпали землю.
На сцене лежал на спине понарошку погибший...
Казалось, действительно мертв, несмотря на румяные щеки...
И было похоже, он рухнул при выстреле сразу...
На что станиславских орда ему закричала: «Не верю!»
И алая кровь намочила собою пол грязный...
И кто-то, чтобы укрыть его лик, притащил плащаницу,
В крови бутафорской вымочив серую ткань... Антракт.
И зритель скупил полбуфета. Цинично зачавкал. Рыгнул.
И кто-то со сцены негромко, но вслух возвестил: «Новый акт!»
Май 2010
Понарошку погибший I. Пролог
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2019
Свидетельство о публикации №119102000413
Свидетельство о публикации №119102000413
Рецензии