Окна, как заплаканные лица,
Лишены веселой кутерьмы.
Северная мокрая столица
Дремлет в ожидании зимы.
На березах желтый лист растаял,
И в почти беззвучной пустоте
Осень, далеко не золотая,
Предстает в суровой простоте.
Нас в лесу конечно же не ждали,
Ни и тепла не сыщешь, ни уют,
Словно в откровенном зазеркалье
Призраки поганочьи встают.
Быстро, без особых разговоров,
Разбежался шляпчатый народ,
Тут не то что белых – мухоморов
Ждать еще придется целый год.
Кажется, вот-вот за пятку схватит
Леший, издавая волчий вой…
Слава богу, работяга – дятел
Простучал: «Хорош! Пора домой!»
20.10.19
Окна, как заплаканные лица
© Copyright: Борис Цукер, 2019
Свидетельство о публикации №119102003613
Свидетельство о публикации №119102003613
Рецензии