Мустай Карим

                "Не русский я, но россиянин.
                Ныне я говорю, свободен и силён:
                Я рос, как дуб зелёный на вершине,
                Водою рек российских напоен".
                ("Я – россиянин" М. Карим)


Поэт, прозаик, гражданин –
Известный всем Мустай Карим,
Ровесник республики нашей,
Неоценим его вклад в поэзию,
В слово ярко звучащее!

В эти осенние октябрьские дни
Рождаются добрые открытые люди-весы.
Так и случилось сто лет тому назад:
На свет появился маленький мальчик
В Уфимской губернии, в башкирском ауле Клящ.

Он рос беззаботно на дёмских просторах,
В народ свой и в землю родную влюблённый,
Со временем стал поэтом большим и народным.
Вместе с республикой рос, развивался,
Учился на рабпедфаке, ума набирался.

На воинской службе потом закалялся,
Прежде окончив Муромское училище связи.
На фронт попадает весной сорок второго
В качестве начальника артдивизиона,
Ранением в грудь выбит из строя надолго.

Далее – служба во фронтовых газетах:
"За честь Родины", "Советский воин".
Суровая жизнь журналиста-поэта.
Встретил Победу весной сорок пятого
За Веной, в Линце, по командировке редактора.

С тяжёлыми ранами, с туберкулёзом лёгких,
И со сборниками стихов вернулся на Родину,
Вернулся домой чуть-чуть живой.
Большую помощь оказали друзья:
В Москве два года лечился не зря.

Молодой организм болезнь победил,
Предназначение высокое своё не забыл,
А дома ждала жена Рауза и сын Ильгиз.
И впереди – плодотворное творчество,
И впереди – счастливая светлая жизнь!

Жить для народа, творить для народа:
Истину эту он рано усвоил.
В поездках своих он жизнь изучал,
Об этом в стихах своих он писал.

                19.10.2019.

 Стихи Мустая Карима

Мой край, возлюбленный навеки!
За то, что часто я в пути,
Как ветер, мчусь, теку, как реки, –
Не осуди меня, прости.

Перед тобою виноватому –
Мне, сыну, не поставь в упрёк,
Что на клубок Земли наматывал
Я нити длинные дорог...

Зато – как скоры здесь свиданья,
Как тесен мир дорог и встреч!
Нет, не сумели расстоянья
Разлукой между нами лечь, –

Всё потому – что водопады
Твои в груди моей гудят.
Всё потому – что звездопады
Твои в моих глазах горят!

Когда в чужих краях студёных
Из проруби я воду пил,
Я видел там, в глубинах тёмных,
Лик той, которую любил...

Знай, для корней моих ты – влага,
Для листьев – свет, суть бытия...
Я без тебя убог. Ты – благо,
Ты – сила! Без тебя – ни шага
Не сделать мне, Земля моя!

                1967.

 У меня будет сорок неоконченных дел
В ту минуту, когда побледнею, как мел.

Как из мира уйти, не окончив дела,
Если солнце в зените и дружба светла?

Пусть друзья соберутся ко мне, как сейчас,
Пусть я буду капризным – единственный раз.

Прикажу, чтоб туда, где курган в облаках,
Не вели, не везли, а несли на руках,

Чтоб сказали друзья, выбиваясь из сил:
– Ничего, он ведь горы при жизни носил!

А теперь он ослаб, дел по горло вокруг,
Так пускай наши руки почувствует друг.

Он хотел, чтобы в эту минуту без слёз,
Мы смотрели, как солнце в зенит поднялось,

И, промолвив: "Неправда, что мир опустел," –
Понесли его сорок неоконченных дел.

                1948

        Берега остаются

По Белой, басистый и гордый,
Смешной пароходик чадит.
В лаптях,
В тюбетейке потёртой
На палубе мальчик сидит.

Куда он – с тряпичной котомкой?
К чему направляет свой путь?
Лишь берега дымная кромка
Да Белой молочная муть

Блестит... И на воду большую
Глядит он и всё не поймёт:
– Совсем неподвижно сижу я,
А круча и берег плывёт!...

Я – мальчик тот, я! И сквозь годы
Кричу ему: – Милый, не верь!
Плывём это мы, а не горы,
А берег всё там и теперь!..

Кричу, а в лицо моё ветер,
А палубу ветер кренит,
Корабль мой почти не заметен –
Вокруг него море кипит!

Стою... Волны мимо и мимо
Наскоком, галопом, подряд...
Стою...Словно кем-то гонимы,
Дни, месяцы, годы летят...

– Сто-ой, дяденька! – вдруг через
                темень,
Сквозь воды, мне с палубы той –
Плывём-то ведь мы, а не время,
А время, как берег крутой,

За нами осталось, за нами
Другим – я не знаю кому...
А сам ты, влекомый волнами,
Что времени дал своему?

И эхо сквозь грохот и тьму
Всё вторит и вторит ему:
"Вре-ме-ни-и сво-е-му-у,
Времени своему..."




          

 20-го октября 2019 года Башкортостан отмечает 100-летие со дня рожде-
ния национального поэта Мустая Карима. Мустафа Сафич Каримов (1919-2005) –
башкирский советский поэт, писатель, драматург. Герой Социалистического
Труда (1979). Заслуженный деятель искусств РСФСР (1982). Народный
поэт Башкирской АССР (1963). Лауреат Ленинской (1984) и Государствен-
ной премий СССР (1972). Член ВКП(б) с 1944г.
 Родился 20 октября 1919г. в деревне Кляшево, ныне Чишминского р-на, в мно-
годетной крестьянской семье. У народного поэта опубликовано около 100
сборников стихотворений, более 10 драм, после переводов на многие языки
мира, его творчество приобрело мировую известность.