Эта осень меня не смоет...

Замерзала и мокла до самой дешёвой нитки,
И души моей струны играли едва дыша,
Словно звуки из старой, чужой и избитой скрипки,
Напевая мотивчик глумливо и неспеша.

Эта осень меня не смоет, польет лишь грязью.
Замарает мой романтичный, наивный мир.
Наблюдала цветные сны, их считала явью-
В них бескрайний простор,а реальность - немой пунктир.

Наливала чай и сластила его в три ложки,
Запивала конфеты, как семечки их грызя.
Пересласт во рту компенсировал понемножку
Горечь, ту что спряталась в подлом слове "нельзя".

Маета и тоска провожали нас до кровати
И подушка обманчиво пела:"Всё хорошо"
Я могла бы сдаться, но только с какой же стати?
Если чувство глупое все ещё не прошло.

Оно борется с временем, кто кого уничтожит?
И отчаянно тонет в порогах небытия.
Обнимает нежно, но чаще, конечно, гложет,
От меня отделив атрофию второго "Я".

Занесёт листопадом любимое время года.
Бестолковыми станут дождливые вечера.
Безразлично насколько паршивая завтра погода,
Если в чьём-то тепле ты укрылся ещё вчера.