Я вся - до конца не исполненный долг - о Кнарик

Дорогие читатели,

Ушла из земной жизни КНАРИК САРКИСОВНА ХАРТАВАКЯН, поэт, переводчик, журналист,член Союза писателей России, автор  ряда поэтических книг,  член ростовского творческого объединения «Созвучие»,  председатель литературной студии имени Рафаэла Патканяна. Кнарик Саркисовна для меня всегда есть! Дорогая Кнарик, Вы будете жить в моей памяти удивительной женщиной с добрым, открытым сердцем, талантливейшим и честнейшим поэтом, истинным патриотом нашей Родины. Тепло и свет Вашей души,  пронзительная искренность, открытость миру и жгучее желание сделать его лучше и добрее  будут согревать меня и всех знающих и любящих Вас стихирян.
  Вы всегда живы в Ваших немеркнущих поэтических строках….
               
       Подборка стихов Кнарик Хартавакян Виктории-Кнари
        (19 декабря 1953- 7 октября 2019)

Я вся - до конца не исполненный долг...

*  *  *

Я вся – до конца не исполненный долг,
Я вся – в долг вменённая долгая память.
Терзающий мытарем Па-мя-ти  долг
Вновь застит мне взор, словно заметь.               

Не видно за ним ни цветочков весны,
Ни листьев осенних кружащих, багряных, –
Долг ввинчен в текущие планы и в сны,
В лёт буден стремительно-рьяных…

Летят, пролетают, сменяются дни,
А памяти долг, что гнетёт, неизбывен.
Он звёздами в ночь зажигает огни,
И снегом спадает, призывен…

Являет он лики – поведать, воспеть
Он требует строчек и славы достойных.            
И надо воздать всем долги, всё успеть
В сумятице дней беспокойных.

Наставники школьные, фронтовики,
Поэты, забытые в дни юбилеев…
Всем воздана ль дань благодарной строки,
Что выплеснет сердце, взлелеяв?!               

А вы, мои предки, родители, вы!..
Вам разве сполна за любовь отплатила?
Все отклики ль доброй народной молвы
В рифмованный слог я вместила?..

Я вся – до конца не исполненный долг,
Я вся – в долг вменённая вещая память.
В стихи малой долей вместившийся долг            
Вновь выслан в искристую заметь…

7-8 декабря 2010 года,
до полночи и после рассвета...

Из цикла «ВЕСЕННИЕ АКВАРЕЛИ»

            *  *  *
Еле видный лазоревый цвет,
Словно бисер, рассыпан по лугу.
Не дивит он сияньем округу,
То ли есть он в траве, то ли нет...

Ах вы, цветики, вешние сны,
Как вы крохотны, призрачно-малы!
Будь вы броски, заманчиво-алы,
Вас не смяли б на взлёте весны.

…Каждым крохотцем умилена,
Возвеличу я вас, возлелею,
Слыша зовы, замру, обомлею,
Различу вас и дам имена…

Расплескайте лазурь в лепестки,
Протяните ладони-листочки, –
Приголублю вас трепетом строчки,
Приласкаю напевом строки.

Ах вы,  цветики, вешние сны,
Так вы крохотны, так беззащитны,
Но с душой,  вас призревшею, слитны –
И в канун, и к исходу весны!..

Ах вы,  цветики, вещие сны!

2 апреля 2002 года.


В путь поманят весенние тропы...

       *  *  *

В путь поманят весенние тропы,
Дали детства с мягчайшей травой;
Не курорты кичливой Европы,
А поляны, лужки с муравой…

Позовут клён с берёзками, липы,
Шелестящей листвой поманив.
Прочь, рекламные шумные клипы, –
В сердце вызреет вешний мотив!..

В затаённой мелодии к песне
За-ро-дят-ся, совьются слова, –
Станет мир, словно в детстве, чудесней,   
Всех дарами начнёт баловАть…

И цветами с поляны одарит,
И лучами, и звоном ручьёв…
Промельк лет никого не состарит,
Только спросит: «Ты, дитятко, чьё?..»

Я отвечу: «Отца, мол, и мамы,
Деда с бабушкой, предков, села.
Заплутала здесь между цветами,
Тропка в дальнюю даль увела!..»

Ничего вопросивший не скажет,
Лишь коснётся щёк детских лучом,
За подмену времён не накажет, –
Станут горести, грусть нипочём...

Ах, весенние грёзы, виденья
Среди взрослых тревог, маеты...
Строчки – плод полуночного бденья,
Не ис-пол-нен-ные в ночь мечты!..

Но взор вешний зажгут ведь цветы?!
 
18.03.19, село Чалтырь

ДАЙ ВАМ БОГ!
    
В этом мире большом, в этом мире нещадно-суровом
Дай вам Бог милосердных и любящих чаще встречать,
Дай вам Бог оставаться под отчим надежнейшим кровом,
Дай вам Бог свет любви и добра блеском глаз излучать.

В этом мире большом я желаю вам главного – МИРА,
Чтобы туч наважденье не скрыло небесную синь!
Я желаю всем сердцем, насколько вольна моя лира,
Чтобы пламень сердечности вам повелел: «Не остынь!»

Я желаю от ближних, как близких вам, не отчуждаться,
Постигая: н а р о д  весь – огромная наша родня;
Единения наций в союзе желаю дождаться,
И заветной мечты исполнения светлого дня…

А еще пожелаю забыть и печаль, и обиды,
Верить в то, что судьба благосклонна к нам будет всегда,
Что не будет тяжка наша участь – слепая планида,
Что взойдет наконец путеводная наша звезда!

Обойдут стороной нас тревоги, невзгоды, напасти,
Коль мы праведны, нам не страшны ни мечи, ни огни!..
Дай вам Бог на весь век и земного, и горнего счастья.
Дай вам БОГ! И спаси вас Господь, сохрани!

(Из книги «Мы из древнего града Ани», 1999)    



А мне вернуть бы солнцем полный луг...
Из цикла “Шаги по родине”. 2001

Пройти по лугу детства босиком,  –
Земли родимой насладиться лаской…
Воспоминанья хлынут косяком,
Коль не спугнуть их взрослою опаской.

Здесь ближе небо – ум, не возражай.
А сколько звёзд осело на травинках!..
Собрать бы весь блеснувший урожай,
До лучика, застрявшего в былинках...

О, колкое,  про-нзив-ше-е  тепло,
О, запах заповедных трав редчайших!
Куда, в какие льды меня снесло,
В каких дремучих я плутала чащах?!

А мне вернуть бы солнцем полный луг,
Прильнуть щекою к травке шелковистой,
Природе быть покорнейшей из слуг
И дочерью – послушной, сноровистой.

...Ах, грёзы, грёзы, вас ли мне унять?
Как, в сущности, для счастья нужно мало:
Была б жива, дышала б  рядом  М а м а
И дали б наяву её обнять!..

Пройти по лугу детства босиком
Лишь с нею – осязаемой, родимой!
Но льёт она потоки слёз – о ком?..
Не обо мне ль, в разлуке с ней томимой?

лето 2001



ДОЛГ ТЕБЕ НЕ ВЕРНУЛА Я, МАМА!..
       
       Светлой памяти матери –
    Варсеник Габриеловны Хартавакян*
       и к 90-летию со лня рождения
       (6.02.1926 – 29.02.2000)

Продала ты в июле корову
И дала мне семь тысяч на книгу…**
Ты стихам дала крылья, взлёт Слову,
Сопричастна к счастливому мигу.

Триста книг я в селе раздарила,
Долг тебе ж не вернула дочерний.
Слов упрёка – не проговорила,      
Лишь слезинки тайком проронила
Ты, наверно, за дойкой вечерней…

Ну а вскоре угасла ты кротко,
Жалоб, сетований не озвучив...
На погост я хожу узкой тропкой,
Совесть гложет и жалит, измучив.

Долг сполна не вернула я, мама,      
Ни заботой, ни ласковым взглядом!
Ты всё снишься с коровою рядом,
Бескорыстная, щедрая мама…

Скольким людям ещё помогла ты –
И родным своим, и незнакомым,            
Не приняв ни награды, ни платы, –               
Знают Крым твой родимый и Чалтырь,             
Вспоминая тебя добрым словом.

11.10., 25.11. 2014


Цветёт смо-ро-ди-на...

*  *  *    
Цветёт смо-ро-ди-на и дивно пахнет,
И пчёлы к ней, пленительной, летят…
И хоть над ней поющих звонко птах нет,
Звенит  её  з л а т я щ и й с я  наряд!..

Цветочков ярко-жёлтых и пахучих
Столь нежный вид и манит, и пленит.
И к каждому прильнул, лаская, лучик:
Гладь лепестков, цветочных ли ланит?..

Златистые свисают гроздья-кисти,
Хоть ветви и густы, и высоки,
И зеленеют нежнокрыло листья,
И просятся в распахнутость строки.

Цветёт смо-ро-ди-на и пахнет сладко
Влечёт, вмиг опленивши взор людской.
И манит кисть цветков, томит загадкой,
Жар-птицей ли вспорхнув над головой?

23, 27 апреля 2019.


Неужель это я? Неужели та девочка я?..

*  *  *
Эта девочка гибкая, что округляется в «мостик»,
Расправляет, как ласточка, крылья, готовясь в полёт,
И не чует в младенческой грации-гибкости кости, –
Неужель это я, в измождённых летах рифмоплёт?..
 
Грациозная девушка, нежность облекшая в трепет,
Столь стыдливо изящная, в танце плывя и летя…
Руки выгнуты лирой, струн волосы ветер ей треплет.
Неужель это я, эта юная грация – я?..

Полюбившая женщина, самозабвенная в чувстве,
Но познавшая цену избраннику, горечь разлук
И призванье нашедшая в горнем словесном искусстве,
Неужель это я, воспринявшая стих дрожью рук?..

Изнемогшая женщина с ноющей болью всё пишет.
Округлилась спина, но размах свой крыла не таят:
Отклик строчкам взлелеянным слышит, взмывает всё выше…
Неужель это я, Божьим даром сча-стли-ва-я – я?!

2 марта 2011 года

Готовы ль к параду седые, согбенные деды?..
Из цикла «ВЗЫСКУЮЩАЯ ПАМЯТЬ О ВОЙНЕ»

*  *  *               

Вновь близится день этот майский – Великой Победы,
Волненьем, печалью сердца наполняя,  как встарь.      
Готовы ль к параду седые, согбенные деды,
Принесшие всё на заветной победы алтарь?

Но их остаётся всё меньше, лишь сотни, десятки             
Из тех миллионов, чью память война обожгла,
Чей путь по фронтам грозовым – не весёлые святки,
Чья трудная жизнь на глазах у потомства прошла.

А сколько смеживших до дня юбилея ресницы,
Хоть так им мечталось прийти в орденах на парад?!
…Придут из шеренги бойцов лишь одни единицы,
Согнутые немощью, бременем тягот стократ.

И сядут пред очи потомков, слезами наполнив
Исполненный жалостью и благодарностью взгляд,
И сами заплачут, погибших ровесников вспомнив
И тех, с кем расстались навек год иль месяц назад…

День праздничный, день ликованья, печали и скорби
Все ближе, и вскоре мы скажем: «Настал этот день!..»
И старцы прошепчут в строю: «Пред сынами не горбись!» –
И, хмурясь, отвергнут фальшивых речей дребедень...

А может, захочется им и в шеренги ушедших,
В сраженьях  проверенных, преданных, верных друзей   
Иль в строй журавлей, над землёй высоко пролетевших,
Солдатские души принявших седых журавлей?..

Быть может, с бойцами паря в поднебесии чистом,
Вновь братство своё фронтовое они обретут,               
И правду, и святость души в лёгком нимбе лучистом.
…А будет он выше медали, что в праздник дадут…

май 2010, 5 мая 2015+

Поднимаются травы апрельские... 2018
       *  *  * 
 
Поднимаются травы ап-рель-ски-е,
Первоцвет манит взоры златистый.
Смотрят люди любезные сельские,
Взглядом нежат покров ли цветистый?

Долы блещут, в лучах жгуче-зЕлены,
Вздулись почки цветков на деревьях;               
А стволы их, пред Пасхою белены,
Мгле перечат, и лжи, и безверью.

Небо ж, сине-лазурно, – Я р и л о ю               
Верховодится,  лучедарЯщим.               
И надежды сверкающе-крылые,
Блещут в нём, вешне-животворящем!

5 апреля 2018

Сжато пружиною время...
                *  *  *

Сжато пружиною времечко,
Вы-пря-мит-ся – не догнать.
Может задеть вмиг и темечко   
Мыслью, что не наверстать...

То, что навеки упущено
В не-за-вер-шён-ности дел;
Сжато, спрессовано, сплющено
В изнеможенья предел!..

Время (рывком ли) ускорено.
Зимы за летами мчат…
В Космосе так всё устроено,
Хоть край времён не почат.

Но  не  хва-та-ет  мне  времени!
Не  у-мо-лю  не  спешить,
Ход свой, бег-лёт утишИть,
В невыносимости бремени
Давних долгов, долгой теми ли,
Замыслов, сдавленных в темени, –
Толику дел дать свершить.

В ночь с 22.03. на23.03.2019.



Март завершает свою акварель...

                *  *  *

Месяц обманчивый – взбалмошный март…
То обещающе солнышко светится,
То льётся дождь и порошею сменится,
То снегопад снизойдёт, не поленится.
Март переменчивый входит в азарт.

Но ни ручьёв нет, ни гомона птиц,
Выдалась эта зима малоснежною…
Хоть не суровой, порой безмятежною.
Вслед ей - рубежной, меж месяцев смежною,
Лживой порой - глушит март звон цевниц.

Месяц неласковый март, не апрель –
Ветер всё дует, не знамо откуда,
Оледенелый дождь льётся – остуда…
Но пребывай в ожи-да-нии ч у д а,
Слыша, как будит токкатой капель!

Март завершает свою акварель...

Прилетели горлицы в сад мой обесснеженный..
В цикл "Декабрьские экспромты"

                *  *  *

Прилетели горлицы в сад мой обесснеженный,
И сорока... Весточку ль на хвосте несёт?
Что же вмиг изменится в колее заезженной –
В жизни обезнЕженной радость зацветёт?..

Прилетели пташечки – с голубочком горлица, 
Сели вместе, рядышком на тугую ветвь…
Благодарность, деревце, тутова  шелковица,
Гнёздышко уютное сберегла ты ведь!..

Прилетели горлицы и сорока – с вестью ли?..
Сизо-ро-зо-ва-тые п т и ц ы на ветвях
Полнят ликованием, сердце полнят пес-не-ю:
Сад мой обесснеженный – в розовых мечтах!


С Божьей помощью 3.12.17, дополнение 21.12.17


Не хватает мне. И молитвы вослед я шепчу встречным

Не хватает тщеславья, достоинства ль, гордости?
Бью поклоны всем встречным подряд...
Не хватает и смелости, бойкости ль, бодрости?
Виснут крылья – не в небе парят!

Не хватает,  мятущейся,  мне  о-кры-лён-но-сти –      
Телу вялому, слабой душе…
И быть может, искрящейся, жгучей влюблённости,
Что погасла в тревогах уже.

Не хватает мне  ю н о й,  ле-тя-щей  походочки,
Гибкой пластики стана и рук,
И плывущей, под алым ли парусом, – лодочки,
Бликов солнца, что плещут о струг.

Не хватает, быть может, в судьбине и  с ч а с т и я,
Грусти ж было полно, и хлопот…
Норовило валами настигнуть не-на-сти-е,
Ливня капли смешав, слёзы, пот.

Не хватает, болезной, уставшей, мне многого,
Не пою всласть, не досыта ем…
Но плачу всем долги, дань свою: Богу – Богово,
Людям – ими просимое, – добьрое ль, долгое,
И молитвы вослед я шепчу встречным всем.

10, 12 марта 2018.

Трепещет на ветру голубенький цветок...
                ***

Ветр теребит голубенький цветок...
Пять лепестков сапфирами блистают,
Пять крыл пленённых в синеву взлетают,
К светилу, озарившему восток.

Уже окрасилась рассветом даль,
Трава сияет росно-изумрудно...
Тая восторг, минуя щебня груду,
Иду, ведомая тропой. Туда ль?

И вот он снова – цветик голубой,
Порхавший мотылёчек-однодневка.
В мгновенье краткого земного века
Им восхититься волен был любой...

Колеблем ветром, сорван лепесток –
Пять крыл, взмахнувши, в синеву взлетают,
Слова мольбы в лазурном небе тают.
Он был... Он цвёл... Он вам вручен, цветок!..

1995