Прохладой здесь от камня веет.
В ней рыцарства мятежный дух
Над пеплом зерна скорби сеет
В миру, который нем и глух.
Средневековьем окрыленных,
В час современных дат и дней,
Ты столько строк, душой рожденных,
Кремировал в огне свечей,
Где жизнь структурой ипотечной,
Чьим кредитором Небеса,
Шлет с пунктуальностью извечной
Платежки в наши адреса.
При этом те, которых ждешь,
Придут, лишь разве, к изголовью.
Кого ж на помощь позовешь,
Не поведут в твой бок и бровью.
И с тем, в кругу непониманья,
На всяк вопрос: В том чья вина?
В ответ звучит, как оправданье:
Такие нынче времена…
Такие нынче времена...
© Copyright: Эммануэль Терешкин, 2019
Свидетельство о публикации №119101905265
Свидетельство о публикации №119101905265
Рецензии