Улетают скворцы, их на яблонях сонных базар,
Словно рокот толпы обожженного солнцем вокзала,
Что, толкаясь и злясь, свой папье-узелковый азарт,
На перронный асфальт, словно бусы на нить нанизала.
И кричит в пустоту, обрамленную маревом рельс,
Матерясь на себя и кляня репродуктора голос,
Что заставил опять на скамью ожидания сесть
И заполнить собой словно кровью безмолвия полость.
Развязав узелки и достав с них прогорклую снедь,
Мельтешение лиц ослепило растрепанность зала…
До снегов бы скворцам с этой мглистой страны улететь,
А толпе до утра, пусть и в общем вагоне - с вокзала…
Улетают на юг...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119101904064
Свидетельство о публикации №119101904064
Рецензии