Офицеры

Как форма полемики.

Нина Ромашка обиделась
на мой комментарий.
Поэтому я предлагаю другую
форму полемики по стихам,
которые публикуются здесь.
___________________________________

Белый офицер


Российским был ты офицером,
корнет, поручик, генерал…
Смотрела смерть в тебя прицелом,
с которой в прятки не играл.

В полях сражений голосили:
- за Русь, за Веру, за Царя! -
когда однажды над Россией
взошла кровавая заря.

Там много было судеб разных,
как в Бога истинного вер.
Один стал офицером красным,
а ты стал – белый офицер.

Стояли вы в шинелях серых,
делили меж собою власть
два разномастных офицера
и беспощадно кровь лилась.

Над белыми сгущались тучи,
неважно, прав иль виноват,
и ты решил: – в Париже лучше,
но вот дороги нет назад.

В России предков все могилы,
там, где родился, рос и жил.
Ты мёртв без них, в корнях ведь сила,
а без Отчизны свет не мил.

В Париже выглядишь ужасно,
и кто ты там, в конце концов?
Там слабые живут под маской –
у сильных есть своё лицо.

Безродный, слабый на чужбине,
а жить без чести смысла нет.
Вчера – богатый, нищий - ныне,
к виску подносишь пистолет.

Тебя мне жаль, «невольник чести».
беглец, изгнанник, русский князь…
За слабость собственною местью
порвал ты с Родиною связь.

Но жизнь идёт, а «время лечит»,
и жив российский офицер,
Он вновь востребован, замечен,
как раньше, для солдат пример.

Дам приглашают кавалеры,
курсанты на балу нежны…
и возвращается к ним вера,
что очень Родине нужны.
-----------------------
https://qps.ru/Kq0uP

______________________________________

Ниже мой экспромт - ответ
на стихотворение Нины -
"Офицеры". Я намеренно не
закончил его, оставив место
для желающих развить сюжет,
в рамках этой полемики.
___________________________________


Земля двух сторон раздора.
Страна из двух полюсов,
она не чуралась сора
и порванных парусов

Разорванная на части,
время дальтоник виной.
Какое ей дело до власти
белой ли, красной, иной?

Судьбы - в колоде карты,
метались по сторонам.
Сирые чли плацкартный,
в купе эполетов срам.

Но было в них нечто общим,
чего никогда не отнять
короне и серым кормчим —
одна была Родина — Мать.

Потом уж, когда отгремела
последняя буря в степи,
последнего офицера
чужие края обрекли.

Чужбина - чёрствая корка.
Забудь в ней себя самого.
Водка воняла прогорклым
и чёрным терзало нутро...