Лист

Алеет лист, насквозь просвечен солнцем.
Он мёртв уже, но не опал пока.
Опаловые в небе облака.
И горько оттого, что не вернётся
короткое сентябрьское тепло.
Но так светло, и небо так красиво,
так золотисты тонкие осины,
так озеро свинцово-тяжело,
 что не прогнётся под дождём монет,
с ветвей осины сыплющихся в воду.
Как старость жизни, так же старость года
красива, потому что смерти нет.
Горчащий дым сгустится в облака,
приправленный росистой чистой влагой.
Закат плывёт по небу алым флагом -
И меркнет, но не ночь ещё пока.
Жгут в скверах погребальные костры.
Бросают птицы летние гнездовья.
Вот-вот ветра заладят песню вдовью
и закропят слезами с высоты.
И эта грусть - предчувствие зимы,
предчувствие потёмок, ветра, стужи.
И вот уж поутру замёрзли лужи,
рассеянных роняя горемык.
Каких ещё предупреждений вам?
Но лист ещё дрожит на тонкой ветке.
Он опадёт – ну, что он против ветра?
и выстелит ковёр людским ногам.